Ese vacío que chupa el alma,
la adicción bonita,
la casta puta.
Es nuestro vicio del plural,
de los antiguos sinsabores,
de cadenas carnales.
Sirve un abrazo como hechizo,
como duda última y maltrecha,
un hoy eterno.
Lluvia sobre mentes secas,
charcos en los laberintos,
rodeos que transitar.
Sin culpa no hay mundo,
sino hambruna para la cerrazón,
sigilosa en su grito cegador.
La tuya, las mías, las de todos.
Ese peso, sin más contrapeso
que una dieta de amor.
No me dejó publicar en el anterior lo que debajo sigue. Este último también me
ha fascinado.
Me encantó. Y también el poema «sin permiso», pero no puedo poner nada porque en ése no leo las letritas en negro obligatorias. ¿Antes era tan difícil publicar? ¿Ha pasado tanto tiempo? ¿Ha cambiado el formato?.
En todo caso. Precioso el poema en verso y este poema en prosa. No sé si cada día escribes mejor o si, cómo hace tiempo que no leo, me quedo más conmovida.