Dejá de mirar que te miro.
Dejá de susurrar, ventrílocuo feroz.
Las calles presienten tu vuelo,
un tornado de letras al viento.
Ya no te miro más, ta.
Te dejo con tu desnudez de brisa leve.
Así aún, ¿me permitís secar tus ojos?
Dejame llevar tu bruma en mi pañuelo.
La luna le acompaña
cuando cae la tarde.
La naturaleza sufre
el roce de su piel.
El alma se detiene
al borde del acantilado.
No es en esta vida
que se lanzará al mar.
Mientras, las olas gimen
en su sed de cuerpos.
Invocan la tormenta,
el palacio demente.
Las gaviotas en el rojo
rasgan las nubes, picotean.
Recuerdan el falso amor
escondido en las rocas.
Ya asoman las estrellas,
chispas en la noche eterna.
Ya se retiran en desorden
el viento, el mar y la muerte.
La boca del infierno quedó
muda y hambrienta.
Llega de un vértice de ti
hasta el centro mismo donde me derramo.
Me escribes, me cantas, me lees
cuando me baño en silencios públicos.
No hay prisa lógica por ser
capitán de unas olas si no escucho el viento.
Junto letras que están vivas
para honrar a los que me dejarán morir.
La sed, el hambre, soy yo,
que cumplo promesas que nadie me pide.
Y si alguien no quisiera ser libre, ¿qué pasaría?
Y si acaricia dulcemente su cadena, ¿cuál sería su lugar?
Nadie piensa
que alguien
no quiera
ser libre
aún.
Aun
cuando
es difícil
que alguien
no sea libre.
Juntaba los dedos en oración,
la tierra removida a sus pies
de tanto pensar.
El cielo movía sus ojos de luz
arriba y abajo buscando señales,
el hábito diario.
Reía la noche, la veía dormir
acurrucada en la raíz del sauce,
nudos de savia.
Por fin llegó la hora húmeda,
oscuridad nacida para escarbar,
hierba de noche.
Para Estefanía González