Todo está frío.
Cada poro con su gota.
Cada gota con su temblor.
Me sumerjo.
Los latidos nadan libres
y los peces besan mis miedos.
Abro los ojos.
Busco el último color de la tarde.
La luna vigila ya entre los pinos.
Frío
Mes: diciembre 2016
¿A dónde?
¿A dónde te diriges?
¿No ves que no me ves?
El barniz donde se reflejan tus demonios
solo sabe de vidas pasadas no vividas.
¿A dónde me llevas?
¿Al aire que mece la nube?
Desde tu prisión de amaneceres eternos
llega el grito de una luna virgen nueva.
¿A dónde?
¿Hasta la muerte?
La quietud que te desabrocha el alma
se relame en los latidos de tu postrer corazón.