Cae la nieve.
Hojas en blanco que nadie escribirá.
El frío se peina las huellas resecas.
En la noche la tierra busca a tientas
al poeta ciego que escriba su alegría.
Gime la luz.
Cae la nieve
Etiqueta: noche
Jardín secreto
Se enredan las noches
en el perfume de los días.
Paseo de incógnito mis huellas
hacia el recodo más umbrío.
Me encierro allí, donde
la libertad es más húmeda,
donde raíces acarician mi pelo
y calman mi insomnio.
Son ya varias veces
que regreso fiel a mi cita
en el jardín secreto, a charlarme
hasta quedar dormida.
Es tan bello este sueño,
verde, tan fresco el crepitar
de lágrimas sobre alfombras de flores,
que no quiero despertar.
No quiero más amaneceres
en mitad de la noche, no más
flores cortadas en su plenitud, no más
secretos. Explosión de jardines.
La mujer del vampiro
Bellos son sus ojos,
y bello el reverso de su piel.
Él lo sabe, conoce bien
cada milímetro de herida.
De noche, solo sangre,
no existe cuerpo ni alma.
La pasión, al amanecer,
se duerme con nanas frías.
Otra vez en la muerte,
el mundo espera su beso.
La mujer del vampiro
desea ser torpe y reír fuerte.
Quiere caer en el sonido
de la luz amable, y morir.
Morir o vivir, da igual,
tan solo mutar en intangible.
Mujer, día y noche
Llegó el día en que el espejo no alcanzaba,
tan lleno de risas estaba.
Rebosaba la felicidad como río de plata.
Llegó la noche sublime de luz infinita,
sueños de hielo embravecido.
Ceguera sorda de los mil colores.
Llegó la mujer, una criatura sin rostro,
y se miró en el espejo vivo.
Deseó ser feliz con esas migajas.
La ciudad habla
Esta ciudad constipada
tose y escupe humo con alquitrán.
De ojos azules vidrio,
llora cual ciego vagabundo inmortal.
Su música de pisadas
inquieta el oído virgen de un bebé.
Duele su insomnio vulgar,
queman sus noches sin medida ni final.
La ciudad habla bajito,
congela su eco el trébol por brotar.
No desea epitafio,
solo un lecho de ruinas sin masticar.