Todo está frío.
Cada poro con su gota.
Cada gota con su temblor.
Me sumerjo.
Los latidos nadan libres
y los peces besan mis miedos.
Abro los ojos.
Busco el último color de la tarde.
La luna vigila ya entre los pinos.
Frío
Etiqueta: tarde
La boca del infierno
La luna le acompaña
cuando cae la tarde.
La naturaleza sufre
el roce de su piel.
El alma se detiene
al borde del acantilado.
No es en esta vida
que se lanzará al mar.
Mientras, las olas gimen
en su sed de cuerpos.
Invocan la tormenta,
el palacio demente.
Las gaviotas en el rojo
rasgan las nubes, picotean.
Recuerdan el falso amor
escondido en las rocas.
Ya asoman las estrellas,
chispas en la noche eterna.
Ya se retiran en desorden
el viento, el mar y la muerte.
La boca del infierno quedó
muda y hambrienta.
Croché
Tarde de domingo. Sobremesa. Bajo lámparas de luz difusa.Terciopelo rojo nos acoge. Una música que cesó en el tocadiscos nos mece.
Yo me muerdo las ganas de dormir mientras me aferro a tu nuca.
Tú me llevas atrás en el tiempo como buen trovador aventurero.
Este lugar es nuestro aunque esté repleto de otras almas y más miradas.
Dos cafés. En dos tiempos. Dos vacíos. A dos calores. El color se queda dentro. El amor se empeña en besar el vidrio.