Dispuesta a encontrar
Me perdí en tu voz
Esa que discurre
Los ríos de tu memoria
Dispuesta a cruzar
Encontré el redil
Verde y azul
De los sueños perdidos
Dispuesta a volar
Quemé las huellas
Sombras de noche
Lumbre azul de galaxias
Dispuesta a empezar
Retorcí el corazón
Vacío y seco ya
Sobre un altar de ánimas
Dispuesta a amar
Jugué a ser niña
Con tiza otra vez
Delinear mis orillas de sal
El niño cebolla no hace llorar. Nada de eso. El niño cebolla aprendió a quitarse los abrigos, las mantas, las capas y las sombras que cubrían su alma.
Y aprendió a volar con solo cerrar los ojos. Y vio ciudades crecer, campos fructificar, mares mecerse suavemente con la luna.
El niño cebolla no se traga las palabras sino que las deposita cadenciosamente en la punta de su lengua. Las lame, las besa, las acaricia. Las muerde y ellas solitas se colocan en el orden justo. Es cuando te desarma. Te desvela y te desfiguras.
Se mira en el espejo de unos ojos que le ignoran. Y esa es su lucha. No desvanecerse. Sin encenderse. Sin llorar. Crecer y romper más barreras. Propias y ajenas.
El niño cebolla se ata los cordones de los zapatos a la tierra.
El niño dentro del niño.