El desorden de los nombres
que no llegaremos a pronunciar.

Una nube se echa a dormir
y se deshace en mentiras.

Las líneas de la mano
llevan trenes de carga y culpa.

Tiempo y espacio chocan,
suceden misterios y milagros.

Todo lo desechado, en el andén.
Algún niño jugará con mis recuerdos.