Hay un camino sin ruido
en el que no estoy.
Uno sin peso ni calor.
En el que el frío en su transparencia acalla todos los gritos.
Hay una vereda verde donde
el agua moja los pétalos
en su desnudez impía.
Vereda que se lanza en una curva de largas luces tangentes.
Hay una senda de paz
transitada por nadie,
imaginada por todos.
Una bajo nuestros pies que, en vez de recorrer, pisoteamos.
Los pasos vencidos,
zapatos derretidos.
Sirena quiebra,
y el silencio se desvela.
Marea de coches,
peleas y derroches.
Dice la leyenda
que no somos los que cuentan.
Bajo el mismo sol,
sobre el mismo latido.
En la misma prisión
todos buscamos un sentido.
Arterias descorchadas.
Amantes sin medida.
Desnudan las paredes
los gritos y bocinas.
Siempre hay un él.
Llámalo deseo, llámalo el otro, llámalo espejo.
La fuerza que te impulsa a dejar la tierra que te parió,
a dejar entre paréntesis tu sangre y tu memoria,
a renacer entre carnes de otros tonos y pesos.
Siempre hay un él
que nos golpea con su verdad cálida e hiriente.
En el viaje aprendemos a borrarnos las fronteras,
nos desdibujamos los contornos de comodidad,
mudamos la piel como serpientes en un agujero.
Siempre hay un él.
Siempre hay un yo dentro luchando por vivir.
(Diaan ci biir pakh)
Una grieta.
Un resquicio.
Una ventana.
Un hilo de luz.
Una puerta abierta.
Un alma de par en par.
Un tira y afloja con uno mismo.
Un viento que no trae respuestas.
A veces, el tiempo permanece mudo.
Es tarde
y se despereza
al compás de las corrientes de aire.
Íntimo
como una sacudida
de mar al llegar finalmente a la orilla.
Se enciende
en el roce suave
de todas las interjecciones no dichas.
Por nacer,
las miradas dudan
qué dirección tomar. Balbucean quedas.
No interesa
lo que pase después.
Nada importa si al amor le cubre la noche.