El desorden de los nombres
que no llegaremos a pronunciar.
Una nube se echa a dormir
y se deshace en mentiras.
Las líneas de la mano
llevan trenes de carga y culpa.
Tiempo y espacio chocan,
suceden misterios y milagros.
Todo lo desechado, en el andén.
Algún niño jugará con mis recuerdos.
Necesitarás un mapa
para moverte en mi corazón.
Las calles son infinitas
y hay pocas avenidas.
El tráfico es caótico
a cualquier hora del día.
No hay semáforos, pero sí
infinidad de ceda al paso.
Pero si logras superar
el laberinto de hormigón,
encontrarás una loma verde
desde la que respirar.
Surge la duda
en el centro,
en el mismísimo centro
del silencio.
Chirría quejas
la puerta oxidada,
incontables pasos sin fin,
dos giros.
El piso tiembla,
miradas arriba,
no queda nadie ya abajo
que respire.
Cada cual será
ave ignorante,
le dedica a su espejo
guiños inquietos.
Hechizadas,
dolorosamente únicas,
inservibles para otra melodía.
Cuerdas mudas,
ciegas al roce de las manos,
amantes devotas de su esqueleto.
Prohibidas,
nacieron para guardar polvo,
ignorantes de su perfecta belleza.
Piel madera,
sus poros exudan música,
entrañas vacías de la madre árbol.
Destrozadas,
culpables de inutilidad,
esperan junto al fuego su ocasión.
Su secreto,
la jaula dorada de notas,
robadas al mayor de los cuatro vientos.
Son mi sueño,
mi metáfora imprudente,
las guardianas defensoras de mi calma.
No estoy aquí,
ya no soy yo,
ya no eres tú.
Mi alma al volante
de un cuerpo en desguace,
nunca pasó el examen
de tu escala de valores.
Ya me fui,
muy lejos de mí,
tan cerca de ti.
Sobran las palabras,
rotas del abuso.
La clemencia es para los necesitados,
y yo ya fui feliz.